Dalla Morte alla Nuova Vita

Dirimpetto la cappella e la casa di John Wesley, il fondatore del Metodismo (descritto nel mio post a https://longoio3.wordpress.com/2018/11/22/john-wesley-a-londra/), c’è forse uno dei campisanti più emozionanti di Londra. Si chiama Bunhill fields (derivante da ‘Bone’ – Ossa, ‘Hill’- collina). Il camposanto è stato particolarmente favoreggiato dai religiosi non-conformisti, cioè i protestanti non anglicani: i quaccheri e i battisti in particolare.  Ivi sono sepolti, tra altri, il sommo poeta William Blake (1757-1827).

Le sue poesie sulla pecorella e sul leone sono note alla maggior parte dei bambini inglesi. Per me, però, il poema sulla tragica condizione umana di così tanti nell’ottocento Londinese colpisce particolarmente, poiché in numerosi istanti poco sembra essere cambiato per il meglio da quell’epoca:

I wander thro’ each charter’d street, Near where the charter’d Thames does flow, And mark in every face I meet, Marks of weakness, marks of woe.  In every cry of every Man, In every Infant’s cry of fear, In every voice: in every ban, The mind-forg’d manacles I hear. How the Chimney-sweeper’s cry Every black’ning Church appalls, And the hapless Soldier’s sigh Runs in blood down Palace walls. But most, thro’ midnight streets I hear How the youthful Harlot’s curse Blasts the new born Infant’s tear, And blights with plagues the Marriage hearse.

Vago attraverso le strade monopolizzate, Vicino a dove scorre il Tamigi monopolizzato, E noto in ogni faccia che incontro I segni della debolezza, i segni del dolore.   In ogni pianto di ogni uomo, In ogni pianto infantile di paura, In ogni voce: in ogni divieto, Sento le manette forgiate dalla mente.  Come il pianto dello spazzacamino Atterrito dalla Chiesa annerita, E il sospiro del soldato sfortunato Scorre in sangue lungo i muri del palazzo. Ma, maggiormente, attraverso le vie di mezzanotte sento Come la maledizione della giovane prostituta Distrugge la lacrima dell’infante neonato, E rovina con piaghe il carro funebre del matrimonio.

L’autore di ‘Robinson Crusoè,

Daniel Defoe (1660-1731), è qui sepolto:

E anche l’autore di quella bellissima allegoria sulla vita cristiana, ‘Pilgrim’s progress’, (Il pellegrinaggio del Cristiano)  John Bunyan (1628-88).

che contiene questo meraviglioso inno (mie trad):

Who would true valour see, Let him come hither; One here will constant be, Come wind, come weather; There’s no discouragement Shall make him once relent His first avowed intent To be a pilgrim.   Whoso beset him round With dismal stories Do but themselves confound; His strength the more is. No lion can him fright, He’ll with a giant fight, He will have a right To be a pilgrim.

 

Hobgoblin nor foul fiend
Can daunt his spirit,
He knows he at the end
Shall life inherit.
Then fancies fly away,
He’ll fear not what men say,
He’ll labour night and day
To be a pilgrim.

 

Chi vedrebbe il vero valore,

Lascialo venire qui;

Qui sarà costante,

Venga il vento, venga il tempo.

Non c’è scoraggiamento;

Che lo farà cedere una volta

Il suo primo dichiarato intento

Di essere un pellegrino

 

Chiunque lo abbia circondato

Con storie lugubri

Confondono solo loro stessi;

La sua forza è tanto di più.

Nessun leone può spaventarlo,

Lotterà con un gigante,

Avrà il diritto

Di essere un pellegrino

 

Né folletto, né demone fallo

Può scoraggiare il proprio spirito,

Conosce che alla fine

Erediterà la vita.

Poi le fantasie voleranno via,

Non avrà paura di quello che dicono gli uomini,

Lavorerà giorno e notte

Per essere un pellegrino

 

La mia visita fu una miracolosa fusione della morte con la nuova vita poiché i narcisi primaverili, come un mare, ondeggiavano tra le tombe.

Tra i narcisi

le pietre della morte

in vita nuova.